Januar 2027 Juli 2026. Es ist Hochsommer. Die Menschheit tut das, was zivilisierte Wesen im Juli eben tun: Sie springen grazil in Pools, brutzeln am Strand oder schlürfen Cocktails im Jahresurlaub. Und was mache ich? Ich entscheide mich spontan für einen gepflegten Bandscheibenvorfall. Weil Gartenarbeit ohnehin überbewertet wird, liege ich also wie eine verendende Seekuh auf der Terrasse und starre Löcher in die Luft. Vor lauter chronischer Langeweile schleppe ich irgendwann